CLINICA EDICION FRANCISCA AMIGO HERAS

 

Hay un mantel caído sobre el piso, que no es de cemento sino de una tonelada de gotas que llueven para arriba,

que inundan tus pies, los nuestros y los ajenos, que nos bañan de una templanza regenerativa

y nos sumergen a otra dimensión desconocida.

La mesa no está pero flotan en el agua un manojo desorganizado de frutas vivas, de flores petrificadas, de comidas reservadas a los dioses. 

Al fondo de lo inundado no había ningún fondo. Es que hay un túnel que no tiene ni principio ni final, un huracán que te pasea por todos lados sin llevarte a ningún lado. Y ahí, en ese hueco húmedo y vibrante, se cocina todo: el presente y el pasado, lo evidentemente mitológico y lo densamente real, el futuro y la historia del arte jamás nunca escrita, lo orgánico y lo corpóreo, la vida y la muerte.